uma página escreves e reescreves

uma página repetes, a mesma página

sempre...

ou talvez não...

por não ter resposta

com uma escrita nunca escrita

com uma tinta nunca vista

uma página que busca o nada

virada, rasgada, apagada...

podíamos saber um pouco mais...

escutar-lhe o silêncio das palavras

que me prendem aos instantes

me Envenenam e salvam

sem uma certa correcção e

tão pouco te pergunto

e porque não...?

não conheço as linhas desta página

que me embala e me inventa

e é tão pouca e é tão extensa...

escreves o teu mel de negro fel

o imenso mar dos teus olhos

esta febre que me afoita a alma

tão pouco pergunto

e porque sim?

não há pois nada

que eu possa imaginar

com o teu silêncio mansinho

de linhas em branco

de tempestade sem calma

tão pouco pergunto?

além de um oceano de calma

buscando o sal de uma só alma

demorada nos gomos da saída

e nos silêncios lunares embevecida

este crescente fulgor de páginas

... que me embala

de magia e tormento

o que é escrever sem nunca riscar?

mesmo para lá da própria morte

quantas frases vazias existem no meu peito?

e nem tão pouco te pergunto...